sobre atrevimientos en noviembre

¿Porque no fui mas atrevida en la vida?

¿Porque no me vencí?

Tal vez la lucha estaba en el vencimiento

en bajar las armas

tal vez las armas pueden ser mas sutiles

o,

la sutileza sea la verdadera arma de vida.

Tal vez el coraje puede ser el vaho de un respiro

y sea su disfraz mas potente

dejar salir la profundidad de mi –sin miedos ni cohibiciones

con la misma gracia de una baile de niña locuaz

y la mordacidad de una inteligencia en la piel

con una fe absoluta y despejada desde las entrañas,

en la fabricación de una lenta sonrisa.

Actos de fe,

me hacen falta.

Nos hacen falta.

A todas y a todos.

Hay que mirarnos así.

…como la siempreviva, Valeria.

[En este festejo de la muerte yo quiero hacer un reclamo por la vida de los y las que jamás murieron]

Estas y estarás como la siempreviva Valeria.

Tu muerte, la herida que por siempre llevaran tus hijos, tu ausencia material la sentirán y se dolerán de 

ella, en ella, todos los días que les queda de vida a tus hijos.

Pero, muchas veces , una muerte, o quiero decir todas las muertes, solo se consuman

en el olvido.

Y para ti, no hay ni habrá olvido, ni perdón. Ni olvido, ni apatía, ni injusticia.

Solo la siempreviva nos dejas Valeria.

Tu rabia, la rabia de tu padre y de tu madre, la rabia de tu compañero, padre de tus

hijos, esa rabia esta mas que viva, pues esta viva en la rabia de todos y todas los que

llevamos tu recuerdo. 

Un recuerdo, que mas que un recuerdo catalogado en un pasado, es una denuncia, es una larga 

denuncia que todos y todas venimos cargando desde hace mucho, y que solo se incendia con tu 

recuerdo Valeria, y por eso estas como la siempreviva.

Eres, como lo dijo en su momento el compañero de lucha Roque Dalton, también

asesinado por el mismo imperio, por el mismo odio que ha odiado tanto a la vida de

todos y todas nosotros y nosotras que no le robamos nada a nadie:

Eres poesía de lucha, de rabia, de aire, de sol, de dignidad, de la justicia que viene en

camino porque lo vamos a caminar.

Estas viva sin estarlo, porque no te dejaremos morir jamás.

De otras cosas de la muerte

La manifestación de la cultura no es un discurso despolitizado.

Hoy mas que nada el trabajo político es mas importante que la afirmación cultural.

Acaban de asesinar a una madre de cinco y algunos estarán mas comprometidos con pintarse la cara de calavera.

Lo digo porque se aproxima el carnaval de Calaveras.

Duele tanta mentira, la compra-venta de tanto olvido, tanto desprecio y evasión de la realidad, tanta discapacidad humana.

Se aproxima el dia de los muertos y la celebración se volverá fanfarria.

Veré como en el barrio se pintaran las caritas de calavera y harán un montaje cultural aberrante –

Y digo aberrante porque se desligaran de muertes mucho mas importantes que la celebración de la muerte como fetiche desarticulado de la viva historia.

Ese dia van a celebrar el dia de los muertos olvidándose de tu muerte Valeria.

Y no por fungir la voz moralista, que estoy lejísimos de serlo ni mucho menos lo quiero ser.

Pero me dará vergüenza ajena esa falta de respeto, esa falta de conciencia, esa facilidad por despolitizar algo tan místico el luto humano que es la muerte.

Y mas aun la propagada por el corto imperio.

Se desbordara la fascinación del capital gringo por mercantilizar la vida, la muerte y hasta el recuerdo de ellas.

Otra devoracion cultural mas, otra compra-venta de nuestra propia memoria, y mas triste será ver esa fanfarria.

Otra cosa seria montar la muerte en la sede de la patrulla fronteriza. 

Devolverles el odio aunque sea discursivo y nuestras balas sean gritos y palabras enrabiadas.

Reapropiarnos de toda uso de nuestra cultura, volverla protesta, volverla historia viva y devolverle la dignidad al recuerdo colectivo.

Otra cosa seria.

Otra cosa.

Otra.

como lame un gato

"and, will you, still love me....tomorrow?" -amy winehouse



alguna vez lei los deseos de una mujer.
y
ella solo deseaba.
a un hombre.
A
un hombre tan presente como una montaña.
tan sabio como las raices de un arbol.
tan amoroso como una lamida de gato.
A
un hombre que la sepa amar
(y lamer)
tambien mañana.

desde antes de tener memoria

Mi cuerpo recuerda desde siempre
desde antes de tener memoria
yo no podria seguir sin recordar
sin que cada paso sea un acto de fe a la vida
y de una irreverencia clara a la muerte,
que se alimenta del olvido.

Porque yo no soy capaz de olvidar
de desligarme de la historia
que diariamente dicta nuestros dias
nuestros gritos de rabia y tambien nuestras cadentes risas.

Cada fibra de mi piel recuerda
cada gota de sangre que bulle de vida sin sitio en mi,
recuerda.

No, yo no podria olvidar
el callado sollozo nocturno de mi madre en mi,
el canto a medio dia de mi abuela en mi.
Yo no me desligo de la vida de ellas, ni ellas de mi.

Llevo en mis pasos y manos, en lo que siento, y en lo que sueño,
la vida de mi hijo, la vida de mi madre y la vida de mi abuela;

La vida de todos los que viven y se enfrentan sin miedo al olvido, a diario.

A los 31

Apenas empieza mi noche
Desamparada pero con la miel
De la luna que nunca se olvida de mi
Y de estas horas de guardia.

De sumisión total al recuerdo
Porque hasta estas alturas ya se
Que estoy atada a esta memoria
Fabrica de sueños y de cosas pasadas.

Llego Enero y bajo su brazo el miedo
Al eterno desplazamiento de las horas
Sentir que no he hecho lo suficiente
Medirme y pensarme derrotada.

A los 31.

preferencias

Tienes una parte de ti
que hiere menos
que me apacigua el alma
cual si fuera un lago
cuando desatas tu sonrisa
por ejemplo.

Tienes otra parte de ti
dura como el olvido
que me confunde,me perturba
y se asemeja a la arena

que me hace sentir
como una mujer obsoleta,
y prescindible

obviamente, ya te imaginaras,
a cual de ti prefiero.